Amor Premium, Entrega Básica

Amor Premium, Entrega Básica (versão estendida)

O brasileiro médio acredita no amor. Até aí, tudo bem. O problema é no que ele acredita. Principalmente quando o romantismo virou um plano “premium”: benefícios ilimitados, zero fidelidade contratual e nenhuma cláusula de responsabilidade.

Existe hoje uma matemática afetiva curiosa: exigências infinitas divididas por esforço mínimo. O parceiro ideal precisa ser provedor, sensível, forte, educado, culto, decidido, ambicioso, disponível, emocionalmente estável e financeiramente blindado. Em troca, recebe o pacote básico: presença intermitente, cobrança constante e a clássica frase “me entenda” — sem manual.

Mas eis que entra em cena uma figura cada vez mais desprezada no cardápio moderno do afeto: o homem feio, aquele sem filtro, sem skin care de oito passos, sem poesia no Instagram — mas com testosterona alta, coluna ereta e decisão rápida. O tal “homem com H maiúsculo”, que não fala bonito, mas age. Não promete mundos, resolve problemas.

Enquanto isso, a gourmetização masculina segue firme: homens cada vez mais dóceis, performáticos, emocionalmente disponíveis demais e funcionalmente inúteis na hora crítica. Muito discurso, pouca ação. Muita sensibilidade… até a primeira ameaça real.

Do outro lado, cresce também a masculinização feminina. Não no sentido de autonomia — que é legítima — mas na ilusão de autossuficiência absoluta. Músculos definidos, testosterona elevada, discurso de independência total e a crença sincera de que homens são dispensáveis. Até que o cenário muda. Até que o aperto chega. Até que o perigo aparece.

E é aí que a realidade entra sem pedir licença.

Quando a porta é arrombada, quando o carro quebra no lugar errado, quando a situação sai do controle, quando não há tempo para debate emocional ou postagem reflexiva… não é o homem gourmetizado que resolve. Não é o discurso empoderado. Não é a legenda motivacional.

Quem resolve é o feio.

O forte.

O bruto.

O homem que age antes de explicar.

Curiosamente, o mesmo homem ignorado, ridicularizado ou considerado “tosco” é o primeiro a ser chamado quando o mundo real aparece. Porque igualdade funciona bem no discurso, mas o instinto humano ainda reconhece quem sustenta, protege e enfrenta.

Antigamente, isso era óbvio. Hoje, precisa ser lembrado — o que por si só já diz muito.

No fim, sobra frustração geral. Mulheres cansadas porque exigem um tipo de homem que desprezam. Homens perdidos porque foram ensinados a negar sua própria natureza. E relações frágeis, baseadas em fantasia, não em função.

Amor nunca foi sobre estética, narrativa ou performance social. Sempre foi sobre competência, presença e responsabilidade.

E a verdade incômoda é simples:

na hora do aperto, não é o discurso que salva.

É quem resolve.

E isso, gostem ou não, ainda tem testosterona envolvida.

Liberdade em promoção

Até ontem era “hétero top”. Hoje é “gênero zero”. Amanhã, quem sabe, “estado civil: depende”.

A vida mudou — dizem. Mudou tanto que agora identidade virou aplicativo: atualiza conforme o humor, desinstala quando dá trabalho.

A nova liberdade é curiosa. Não exige coragem, não cobra coerência, não pede constância. Ela só pede conforto. Muito conforto. Fico se me trata bem, sumo se frustra, bloqueio se cobra, finjo que nunca existiu se exige. Não é desapego — é terceirização da responsabilidade emocional.

Chamam isso de maturidade afetiva. Antigamente chamávamos de fuga.

Mas os tempos são outros, e a fuga ganhou legenda inspiradora, emoji de coração branco e filtro de pôr do sol.

O discurso é bonito: “não tenho rótulos”.

Na prática: não tenho lastro.

Rótulo, afinal, não é prisão; é compromisso mínimo com a própria palavra. Quem não aceita nomear nada geralmente não sustenta nada. Nem relação, nem escolha, nem promessa feita olhando nos olhos.

A solidão agora virou medalha. “Amo minha própria companhia”, dizem, enquanto escrevem longos textos explicando por que ninguém fica. Autossuficiência performática, exibida em parágrafos emocionados — porque, convenhamos, quem está realmente em paz não precisa anunciar.

O afeto virou produto. Experimenta-se, usa-se, devolve-se. Se não agradar, troca-se. E chama-se isso de evolução.

Evolução para onde? Para um mundo onde tudo é descartável, inclusive as pessoas, desde que o descarte seja educado e venha com justificativa terapêutica.

No fundo, não é sobre gênero, rótulo ou orientação. Nunca foi.

É sobre evitar o peso de escolher e sustentar.

É sobre confundir liberdade com ausência de consequências.

É sobre querer o bônus do vínculo sem aceitar o ônus do compromisso.

As tradições antigas — famílias, comunidades, artes marciais — sempre souberam de algo simples: caráter não é o que você sente hoje, é o que você sustenta quando o encanto acaba. O resto é performance.

Liberdade de verdade não é poder ir embora a qualquer desconforto.

Liberdade de verdade é ter raiz suficiente para ficar quando dá trabalho.

Mas isso, claro, não rende curtida.

A Mulher que não nasceu, se perdeu no caminho.

Ela acordou decidida a ser livre.

Livre de tudo, principalmente da realidade.

Pegou o livro na estante, capa gasta, cheiro de café frio e sublinhados raivosos. Simone de Beauvoir. Ali estava a sentença inaugural, repetida como mantra, tatuada em camiseta e bio de Instagram: não se nasce mulher, torna-se. Pronto. O resto virou rodapé da história.

O curioso é que ninguém perguntou em que exatamente ela se tornaria. Mas isso nunca atrapalhou uma boa revolução.

Beauvoir escreveu em cafés parisienses, cercada de fumaça, intelectuais e contradições. Defendia liberdade enquanto orbitava Sartre como satélite fiel. Criticava hierarquias enquanto se beneficiava delas. Pregava autonomia enquanto moldava jovens alunas conforme sua própria visão de mundo. Nada mais humano. Nada mais esquecido.

O feminismo moderno leu isso tudo e pensou:

“Excelente. Vamos radicalizar.”

A biologia virou superstição medieval. O corpo, um erro de fábrica. A maternidade, uma espécie de recaída moral. A mulher forte agora é aquela que não precisa de ninguém, não deve nada a ninguém e, de preferência, desconfia de tudo que veio antes de 1968.

A tradição virou palavrão. Família virou suspeita. Hierarquia virou opressão. Responsabilidade virou gatilho emocional.

E a liberdade… ah, a liberdade virou uma senhora histérica: tudo pode, desde que você pense igual.

Criou-se então a mulher moderna definitiva.

Ela é absolutamente livre, mas está sempre cansada.

Empoderada, mas permanentemente indignada.

Independente, mas precisa de validação constante.

Desconstruída, mas rigidamente obediente ao discurso do dia.

Se escolhe ser mãe, “cuidado, foi socializada”.

Se escolhe não ser, “agora sim, consciente”.

Se discorda, é alienada.

Se questiona, é inimiga.

Se pensa sozinha, aí já é caso grave.

Beauvoir provavelmente observaria tudo isso com um cigarro na mão e um meio sorriso cínico. Ela sabia. No fundo, sempre soube. Ideias libertárias, quando tratadas como dogma, não libertam. Substituem um catecismo por outro.

O mais irônico é que, ao negar a biologia, o tempo, os limites e a própria condição humana, o feminismo atual acabou recriando aquilo que dizia combater:

um modelo único de mulher.

Só que agora sem vestido, sem avental e com muita raiva acumulada.

No fim das contas, talvez Simone tivesse razão em uma coisa que ninguém gosta de admitir:

o ser humano não nasce pronto.

Mas também não se constrói no vazio.

Liberdade sem chão não é voo.

É queda com discurso bonito.

E discurso, como sempre, não amortece impacto.

Cilada Bino...

Sempre olho alguns aplicativos de paquera, para ver e me divertir com as propagandas e não,  não estou que procurando algo, mesmo porquê não perdi nada. Só procura algo quem perdeu algo, tipo, auto estima, namorado, chifre, alguém pra cjar de seu depois de relacionamentos desgastados por anos de relachismo. Tem perfis intrigantes, outros comuns, tipo copia e cola, e outros engraçados. Tem gente para todo gosto e todo padrão. Alta, baixa, gorda, magra, nova, coroa, bonita, feia e as remediadas a base de filtro de app, maquiagem e propaganda enganosa. 

É sobre essas que eu discorro nessas mal traçadas linhas, como se dizia antigamente.

Vamos lá... O que eu posso dizer?

Personalidade forte hoje é desculpa para ser mal educada mesmo.  Atitude marcante quer dizer que é chegada num barraco, e "tampinha de bule não segura panela de pressão", me desculpa minha filha, mas quem gosta de dragão é São Jorge, e a propaganda tá muita pra pouca coisa, sabe, como abrir anúncio de carro velho:

CARRO ORIGINAL, ÚNICO DONO, MANUAL E CHAVE RESERVA, REVISÕES EM DIA, PNEUS NOVOS, OPORTUNIDADE UNICA POR UM PREÇO QUE CABE NO SEU BOLSO...

Corre Bino que é cilada...

FDP É FDP

Sabe aquela fase da vida que você está puto da vida com tudo.. tudo te irrita, as pessoas, as situações? Pois é... Eu cheguei a essa fase. Acho que todo mundo um dia chega, eu você, fulano e beltrano.

É um momento único que você quer mandar todo mundo à merda (mesmo eu sendo comedido, equilibrado e racional) mas de tanto encherem meu saco, tentarem fuder minha vida e os eternos discursos do tipo; você conseguiu ter sucesso, viaja todo mês para algum lugar legal, tem filhos bonitos e bem encaminhados, faz o que gosta etc etc etc.. blá blá blá... O que não justifica meu desanimado desabafo. Quero dizer que, perdi o tesão no ser humano. Não consigo entender a falsidade, a retórica disfarçada de admiração e amizade, e depois a filhadaputagem level hard.

Fico tentando imaginar as hipóteses que fazem alguém querer no mínimo ser você. Se tirar um raio x sai grudado no teu saco... Deve ter uma vida muito fudida pra tentar te imitar, digo isso não porquê minha vida é fudida, mas sim, pelo sujeito se dispor a perder tempo para cuidar e imitar minha vida. Será que não tem nada na sua vida que valha a pena? Qual é o tesão de rosca que tem pra ficar cuidando a vida alheia? O que leva uma pessoa a fazer isso? Sinceramente não consigo achar uma resposta, então fica minha revolta... Mesmo que eu fosse o pai da psicanálise, um Freud na vida, não conseguiria entender nem traçar um perfil psicológico de uma pessoa que fica fazendo esse tipo de coisa.

Daí recorri a velha filosofia de bêbado de alguns anos atrás, convivendo com alguns bêbados (inclusive eu no auge da dor de corno) e cheguei a clássica conclusão. Esse infeliz só pode ser corno, deve levar chifre e gostar, pra ficar tentando imitar, ou deve estar querendo me ver com a mulher dele, só pode. 

A única coisa que ele esqueceu disso tudo, é que precisa acordar cedo pra trabalhar e estudar, coisa que não gosta de fazer, quer vida fácil, status e reputação, daí imita o que faço, com preços módicos, como se isso fosse me afetar ou me fazer perder dinheiro. 

Só me deixa puto, mas como tudo na vida passa, minha indignação passa, ônibus passa, namorada tilangueira passa, mocreias e afins passam, tenho certeza que pilantras e filhos de quenga também...

Vai minha homenagem então a todos filhos da puta, mesmo porque adoro as mães deles... Elas não tem culpa dos filhos que tem...

Quer estar certa ou ser feliz?

Retomando as crônicas após dois anos de ausência, posso dizer que muita coisa mudou no mundo e até mesmo em mim, mas a única coisa que não mudou foi o senso de observação crítica e o humor ácido.

Falando sobre algumas coisas que observei nesses dois anos, digamos que, não tem nada de romântico nem nostálgico. Acabei constatando nesse tempo, uma certa ilusão autodestrutiva nas pessoas, uma vontade de provar que estar certo e não feliz, para poder apontar o dedo e dizer que as coisas acontecem como elas querem, no tempo e no jeito, mas olhando a fundo, eu não vejo o mais importante, que é a felicidade..  tá bom, eu reconheço que felicidade é um conceito subjetivo e individual de cada um, mas eu olho e não vejo um sorrisão frouxo, nem uma gargalhada gostosa e quando pergunto como está, sempre vem aquela resposta xoxa como café requentado de três dias atrás, que as coisas vão indo. Mas como assim indo?
Vejo a vida tão bagunçada dessas pessoas, como o guarda roupa delas, a casa suja, a vontade,quase nenhuma de mudar
Acabam se iludindo com a beleza que já não é mais a mesma, com a habilidade na cama, que está cada vez pior, com a conversa cada vez mais chata e entediante. E pensar que a alguns anos atrás, eu que me iludi e pedi essa moça em casamento. Ainda bem que meus anjos me livraram desse karma, e tudo não passou de uma bela trepada.
Tem gente que cultiva esse dom, de ser uma lembrança de uma bela trepada, sem direito a replay, pelo tormento que tornaram suas vidas 
Tem outras que acabam se tornando heroínas da resistência, por insistir em um relacionamento com alguém que tá nem aí pra elas, mas vislumbram um casamento, um bônus de uma vida tranquila e um sobrenome pra assinar como seu. Mas de novo eu pergunto; e a felicidade .
Outras se empoderam para bater no peito e dizer que é a fodona, mas também querem um homem qualquer pra chamar de seu. Aliás se algumas virtudes de antigamente estivessem em voga, não precisaria de empoderamento feminino,  resppara bastavaestar certa eitoe alinhada, serviria apenas o velho e bom senso para ser feliz.
Aliás o conceito de felicidade mudou muito nesses dois anos. Eu acredito que os meus conceitos continuam os mesmos sobre felicidade, somente ficaram mais claros, refinados e objetivos, mas no geral, cumplicidade continua sendo o fermento da massa do pão da felicidade. Um bom relacionamento precisa de cumplicidade, amizade, tesão, vontade de experimentar coisas novas, viajar, novas experiências e novos sabores etc...
Eu vejo muita gente postar fotos no Instagram e Facebook, que não refletem o que são e o que fazem, como se vivessem num conto de fadas virtual.
Esquecem que a vida é feita pra ser vivida, olhar as pessoas nos olhos, e conversar pessoalmente. A internet é feita para aproximar distância e pessoas, mas não pode fazer o que se faz olhando nos olhos, tocando na pele, e sentindo pela boca em um beijo.
E você? Quer estar certa ou ser feliz? Se a resposta é a primeira, esqueça tudo que leu agora e continue fazendo o que está fazendo, mas lá na frente, não reclame dessa escolha. Agora se você escolheu ser feliz, se permita mais, busque mais, observe a sua volta. Se você ainda não encontrou a tal felicidade, relaxe, seja apenas você mesma, sem marra, sem máscaras, sem maquiagem, sem filtros... Homens de verdade não buscam roupas de marca, festas da moda e lugares badalados, nem um corpo escultural com tudo durinho. Homens de verdade buscam uma mulher para viver e crescer juntos, construir uma vida e um lar e ser realmente felizes.

NÃO DEIXE A VIDA PASSAR...

 

MÚSICA PARA RELAXAR E LER ESSE POST.

Depois de muitos anos de namoro e um casamento que naufragou o amor adolescente pela mão pesada das responsabilidades, filhos, trabalho e outras preocupações cotidianas, ela finalmente teve um estalo sobre os rumos de sua vida e felicidade.
Finalmente ela chegou a sensata conclusão que continua apta e aberta ao amor. A maturidade ampliou sua vontade de ser feliz, e a secura na boca está com seus dias contados, e a vontade de salivar não acaba. Se as coisas não aconteceram ainda, é porque ainda não é a hora, ou não eram pra acontecer. Pretensão sua achar que se fechou, que o amor acabou, poder decidir, dirigir sua vida como se fosse um automóvel. Definitivamente, mande sua analista ir catar coquinho, jogue na lata do lixo os remédios pra curar a dor da alma, e olhe para o mundo de possibilidades que te esperam. Você só está perpetuando sua primeira experiência sobre o fim, cristalizando a primeira lágrima que caiu, pesando os prós e contras, como se tudo aquilo que acabou fosse realmente grande, infinito, definitivo. Acorda mulher, o mundo está ai...
Já parou pra contar quanto tempo perdido, quantas lágrimas de tristeza e quanta encheção de saco você já passou? Já parou pra contar os anos, os remorsos?
O mundo, esse que você acha que conhece,  é feito metade de pessoas que sabem que o amor é uma necessidade básica, e a outra metade de pessoas que fingem que não ou realmente não sabem nada, e que  por conta dessa ignorância, talvez nasceram sem fome, sem tesão,  sem aquele gosto doce e cheiroso de um beijo de cereja, sem uma boca faminta para o amor. Só quem já fez sexo e amou ao mesmo tempo, na mesma cama, com a mesma pessoa, no mesmo momento, entende a pequena diferença  entre os dois e a complexidade disso. Esse experimento comprova que basta uma só vez, uma única vez, para você se decidir e você se tornar apenas um. Então o que lhe falta para ir em busca da sua felicidade?

Agora só depende de você...
O amor que você tanto busca, hoje mais madura, é uma mistura de pequenas coisas, pequenas delicadezas e gestos, um café quente numa manhã de inverno, ou uma ducha gelada a dois numa tarde de verão, é sentir aquele friozinho de um beijo na ponta dos pés, e o aconchego de um abraço forte de alguém lhe dizendo: " Vêm cá, não vou deixar nada de mal te acontecer..."
O amor maduro, é uma mistura de aventura juvenil, com a liberdade responsável de experimentar todos os gostos, sensações e sabores do mundo, uma vontade de voar e ao mesmo tempo ter os pés firmes no chão.
De agora em diante, espalhe sorrisos, eternize momentos únicos, fotografe cores para se lembrar que a felicidade está ao alcance de suas mãos, basta ter um pouco de visão e vontade para viver o melhor que a vida possa te oferecer, e o melhor é o aqui e agora, sem desculpas... Se arrisque, se aventure, se permita ser feliz

Se liga garota, ele só quer te comer...

Você conheceu um cara incrível ontem na balada. Ele é amigo do namorado da prima da sua amiga da boate. Não importa, ele gostou de você, gostou do seu batom vermelho, do seu riso debochado, quase sem graça e do cheiro que sentiu quando você chegou perto pra dar um ‘oi’. A malícia nos olhos dele deixou claro que ele sabia o que o seu oi significava: você queria fumar um cigarro, nua, na janela do apartamento dele, enquanto ele adormecia, exausto e satisfeito, com os seus gemidos ainda ecoando no quarto desarrumado.

E você – cujos olhos têm malícia também – soube ler no sorriso dele que ele queria mesmo arrancar sua calcinha no final da noite, sem ter que pedir seu whats, nem conhecer sua mãe, nem saber qual é o seu prato preferido e nem te chamar pra jantar no sushi da moda.

No fundo, no fundo – e do alto da sua safadeza genuinamente inocente – pouco te interessa se ele vai ligar no dia seguinte; não te interessa se ele ronca ou peida, porque você vai sair de fininho quão logo estiver saciada. Vai fechar a porta devagar e pegar o primeiro táxi. Sem deixar nem um bilhete na geladeira – porque, pra você, foi o suficiente. O agora valeu a pena e não precisa ter depois.

E quando você está quase absolutamente convencida do seu direito de fêmea independente cheia de idéias – pensando bem, não é um direito, é uma vontade mesmo – de querer só sexo casual, a sua amiga politicamente correta e entediante até a alma, fala alto no seu ouvido (por causa da música contagiante, que seria capaz de te salvar de ouvir aquela asneira): “Cai fora, ele só quer te comer!”

Ele só quer te comer. Como se você tivesse saído pra a noite, com a sua micro calcinha recém comprada e suas boas doses de tequila pra procurar um casamento. Um cara que tivesse um bom emprego e uma mãe menos chata que as sogras que você já teve. Que bebesse pouco e quisesse ter filhos, que não roncasse e também quisesse uma lua de mel em Veneza – porque qual mulher não quer uma lua de mel em Veneza? – ah, é, você não quer. Você só quer transar – e qual é o problema nisso?

Então, junto com essa nossa tão sonhada e, pouco a pouco conquistada liberdade sexual, deveria vir um manual de instruções sobre como se livrar da hipocrisia (e como ensinar isso às nossas amigas certinhas). Pra que toda mulher que quer sexo casual compreenda que não há nenhum desvio de caráter em um homem que quer só sexo casual. E isso quer dizer que não há nada de errado no fato de ele só querer te comer, desde que isso fique claro pra você – é como um ‘li e aceito os termos de uso’ – ninguém engana ninguém e os interesses coincidem.

Então você aprendeu que não há nada de errado em querer sexo casual. E não há nada de errado em um homem só querer sexo casual com você – isso não te faz uma biscate. Isso não significa que você não é digna de alguém que te dê mais que sexo: Pode significar – e significa, muitas vezes – que você simplesmente não quer alguém que te dê mais que sexo. E então, depois de jogar toda a hipocrisia na primeira lixeira pública, encha o peito pra responder à sua amiga politicamente careta: – Ele só quer me comer?! – ótimo. Eu só quero comê-lo também. Segue o baile...

NÃO VAMOS ESTRAGAR AS COISAS...

Nos esbarramos num show desses por ai, eu derramando toda minha cerveja em você e você me xingando estatelada no chão, mas quando nossos olhos se cruzaram, quando lhe estendi a mão para te levantar, foi como se tudo estivesse parado em nossa volta e só existisse eu e você, e ficamos ali, nos olhando, como se a toda hora, desse um replay, de um monte de sensações. Parecia um reencontro, muita coisa em comum, e uma ânsia de descobrir mais e mais coisas dela. Só me liguei quando ela disse “foi tudo tão bacana, que não quero estragar tudo trocando telefones e-mail, essas coisas” eu não soube o que dizer, nem agi, nem dei um último beijo, cai num precipício e fiquei mais constrangido com essa conversa do que com as outras coisas sem noção que fizemos na frente do palco, na frente dos amigos dela, no meio daquele amontoado de gente. Você está certa, garota de olhos verdes, saia de hippie, sandálias de couro que davam pra ver seus pés bem feitos, e uma jaqueta de couro surrada. Eu queria tanto, mas tanto que a gente nunca sabe se vai durar uma noite ou uma vida toda. Uma vida toda pode ser três décadas, três anos, três meses, três dias ou, como no nosso caso, apenas três horas no meio de um memorável show de rock...Olha, não sei o que dói mais. Quando acaba, quando sentimos que acabou, quando a gente precisa cair na real que acabou e já faz tempo, ou que nunca começou...

MANIA DE AMAR...

Sempre fui muito tímido nas coisas do amor. Desde guri, sempre fui o último a ser escolhido, desde gurias, até o time de futebol. Sempre olhei muito, observei, e muitas vezes "lambi com a testa e arei o chão com o chifre" como dizem por aqui. Sempre tive muito medo de escutar um sonoro não, e fui contraindo meu coração e minha alma, como uma mola, e para dilatar uma alma contraída não existem muitas opções. Só duas coisas são capazes de me arrepiar : um toque seu carregado de ternura ou uma harmonia de um belo solo de guitarra. A única coisa que realmente importa, acontece no pátio em intervalos, em cantos escondidos, e em tantos outros lugares, menos nas salas de aula, com teorias sobre o sexo dos anjos. Seja qual for a história, o enredo, ou se houver uma canção narrando sua situação, e que você pense que seja o roteiro da sua vida, não importa o que disserem ou o que estiver escrito. É amor. Amar é alegria sem motivo, é sofrer choque térmico quando chega a hora de dar tchau, é implicar com o jeito do outro, brigar no meio da rua, pegar na mão, e fazer as pazes ali mesmo. Amar é brincar de briguinha e brigar por nada,  é dizer que vai amar pra sempre, mas como dizia a canção, o pra sempre, sempre acaba... Amar é dar beijos e cheiros em lugares estranhos em locais inadequados, é beber no mesmo copo. É ter apelidos ridículos, e rir um do outro por coisas bobas. Amar é uma cumplicidade dividida a dois, e somada todos os dias...Então eu digo: Quantas chances de viver loucuras memoráveis,  a gente desperdiça com essa mania besta de pensar e amar?