UM GIRASSOL DA COR DOS TEUS CABELOS

ROLAVA: EMMERSON NOGUEIRA


Vento solar e estrelas do mar


A terra azul da cor de seu vestido

Vento solar e estrelas do mar

Você ainda quer morar comigo?



Se eu cantar, não chore não

É só poesia

Eu só preciso ter você

Por mais um dia

Ainda gosto de dançar

Bom dia

Como vai você?



Sol, girassol, verde, vento solar

Você ainda quer dançar comigo?

Vento solar e estrelas do mar

Um girassol da cor de seu cabelo



Se eu morrer não chore não

É só a lua

É seu vestido cor de maravilha nua

Ainda moro nesta mesma rua

Como vai você?

Você vem?

Ou será que é tarde demais?



A terra azul da cor de seu vestido

Um girassol da cor de seu cabelo



Se eu morrer não chore não

É só a lua

É seu vestido cor de maravilha nua

Ainda moro nesta mesma rua

Como vai você?

Você vem?

Ou será que é tarde demais?



O meu pensamento tem a cor de seu vestido

Ou um girassol que tem a cor de seu cabelo?



As vezes viajo em letras e melodias como trilha sonora das minhas aventuras, num crescente tumulto de emoções... Mesmo não escrevendo nada de especial neste post, deixo a mensagem subliminar da harmonia musical e da mensagem da poesia...

E no final...é só lembranças...

BALADA DE AGOSTO

Tocava essa Trilha Sonora:BALADA DE AGOSTO - ZECA BALEIRO E FAGNER

Existem coisas que o tempo muito menos os ventos de um mês de Agosto qualquer não conseguem varrer das nossas memórias, coisas como boas lembranças, boas músicas e também algumas situações um tanto quanto trágicas ou cômicas.

Sabe aquele mês atípico? Atemporal, que te faz lembrar coisas de anos passados, ao sabor de um vento ou de uma brisa, ou mesmo de uma ventania, típica de um mês de Agosto.

E os amores? As paixões? Ah!!! Isso, bem, quantos, muitos ou poucos e especiais, mas certamente marcantes por ser nesse mês...Deu certo? Ficou pra história como uma TRUE LOVE STORY,deu errado? Ah é mês de cachorro louco mesmo....Que venha a próxima.

Mas tem coisas, que ficam impregnadas na lembrança, como uma coisa, um momento um quase...E são lembradas e relembradas nesse mês, ano após ano, sempre nesse mês que antecede quase uma chuva que não acontece no mês de Agosto, um beijo que quase rolou, e você se lembra que foi nesse mês, você se lembra dos olhos, daquela garota, aquele momento, onde rolava aquele som do Zeca Baleiro...

E justo naquele mês de agosto distante, em que rolou uma tempestade onde nunca chovia, só ventos, ficou marcado por uma lágrima rolando por sua face branca, brotando outras lágrimas dos seu olhos verdes, e seus cabelos encaracolados como um anjo, sua voz rouca e meu coração desarmado por suas palavras soluçantes, e eu querendo fugir naquela tempestade para não te ver partindo, só queria ver o dia novamente e o sol brilhante...

Só via mesmo aquele céu cinzento, quase preto, e seu vulto partindo me acenando um adeus que me lembro e relembro sempre, quando ouço alguma balada de agosto.

DESCULPE A SINCERIDADE...

Sabe aquele dia que você quer resolver sua vida em uma hora? Tudo planejado e programado na tua cabeça, como uma planilha do Excel, dez minutos para ligar pra garota de cabelo loiro que você conheceu por acaso numa linha cruzada, depois, alguns dias de conversa pelo MSN? Outros cinco minutos para mandar a merda aquele sacana que te pediu uma grana emprestada a 6 meses? Outros cinco pra dispensar seu gerente de banco que tá te enchendo saco por conta do limite? Outros dez minutos para deletar sua caixa de e-mail com 3.455 e-mails não lidos e não respondidos. Tá foda, resolver minha vida em 1 hora, falta só meia hora e ainda tenho a agenda do mês inteirinho...Ainda tem médico, advogado, psicólogo, affffff....

O telefone toca e vejo que é minha ex, mas bem ex mesmo, pedindo arrego, ai neguinho volta vai??!!!Putaquéoparéo......Sabe o que é mais foda? Justo quando resolvo agir e dar uma guinada de 360 graus, tenho que perder tempo exorcizando mais um fantasma.

Aí escuto uma trilha sonora do Oingo Boingo, ¨JUST ANOTHER DAY¨ e acelero como se minha cabeça corresse no ritmo da música e tivesse um cachorro querendo me morder as pernas, como se esse ritmo da música me levasse a uma busca desesperada por resoluções, e um olho nos ponteiros do relógio, que teimam em correr mais que deviam.

Faltam poucos minutos para o prazo que coloquei de tomar essas resoluções vença, mas foi bom ter feito isso, essa música me fez lembrar que em 1985 eu tinha 13 anos e tudo era mais fácil. Exatamente isso, fazer as coisas o mais simples possível.

Então vamos fazer hoje, o que seja possível, viável e talvez um pouco certo, pois a felicidade, esse sonho de consumo para a maioria das pessoas, e hoje, ela está ao meu alcance, basta eu me esforçar um pouco. Mas e aquela menina legal que você conheceu? Bem, ela? Ela foi legal, gostei dela, mas o tempo passou, e como tudo que passa, vence o prazo, a distância, ficou abissal assim como o intervalo das conversas, a afinidade, e eu tenho uma necessidade quase imediata de ser feliz hoje! E aquela sua ex? Bem, ela também, teve o tempo e a chance, e passou ficou pra trás, deixou de ser importante, deixou de ser um problema cotidiano, para ser apenas uma lembrança distante.

E o futuro? Ah o futuro? Espero que seja como hoje, em que me sinto como se tivesse 13 anos e a cabeça leve, para ser feliz hoje, apenas hoje, viver apenas o hoje, desculpe a sinceridade...

LEMBRANÇAS FODÁSTICAS

Feito um molambo vestido com uma camiseta de cor cítrica e um moletom vermelho, para contrastar com um dia cinza de inverno, sem , resolvo mergulhar nas lembranças e revirar algumas caixas, gavetas e fitas antigas, não sei porque mas me deu vontade, faço isso de tempos em tempos como se quisesse manter vivo em minha memória coisas que um dia me fizeram um tanto quanto mais feliz.

Não sei o porque mas nessa viagem do meu eu ao passado, sobressaltado por lembranças, um risinho disfarçado, ao ler algumas cartas e dedicatórias em fotos, me faz continuar a pensar que tudo aquilo era uma diarreia mental de uma pessoa seriamente perturbada.

Entre uma foto de uma loira de sorriso metálico e outra que nem me lembro o nome, entre pilhas de cartas e cartões de ex-amores que amareladas pelo tempo chegam a dar branco em minha cabeça, e algumas que me aquecem as lembranças nesse inverno frio, outras importantes nas datas que foram tiradas e hoje sem valor algum, lembranças de amores que se foram.

Encontrei uma em especial, escrita por uma tal de Sandiléia,( putz, quem era essa???), e faz tão pouco tempo quando olho para a data e observo a letra corrida, bonita em harmonia e o cheiro de um 5a. Avenue suave, ai bateu uma saudade de um tempo que eu não sabia responder a essas cartas, simplesmente as guardava em caixas de sapato e mandava algumas rosas vermelhas no dia seguinte, com alguma dedicatória melosa de seis palavras no máximo. Lendo essas cartas hoje vejo que uma garota com esse nome, (Se fosse pelo menos igual a Sandy, aquela, a filha do cantor sertanejo), realmente não poderia me fazer feliz, mesmo porquê ao me lembrar da figura em minha mente, desfilando aqueles peitos num espartilho dois tamanhos menores, e três palmos de bunda, perdi a vontade de tatuar as iniciais minhas e dela no braço, perdi a noção e o meu tesão todo foi pelo ralo...

Sem achar mais nada de interessante, muito menos respostas, vejo que meus ex-amores, ficaram onde deviam estar, escondidas nos lugares mais escuros e altos, entulhados em alguma caixa, junto com as lembranças de dias e horas de noites sem fim, esperando uma ligação, um e-mail, ou um alerta sonoro do msn ou sms, talvez um milagre me acordando na madrugada, coisas que nunca aconteceram. Estão guardados onde devem estar, prontos para serem jogados fora, quando assim for ou serem relembrados se necessários. Nessa ausência toda que surge uma verdade simples e absoluta sobre os sentimentos.

MOCHILEIRA......

Como um bom sul-mato-grossense, sou orgulhoso como muitos, de nossa cultura, música e talentos múltiplos que levam o nome dessa terra tão bonita, para todo Brasil. Essa música, revela muito da nossa alma, andarilha de cidadãos do mundo, que talvez seja uma aventura platônica de muitos e uma bela lembrança minha de Machu Pichu, das praias da ensolarada Califórnia, uma aventura amorosa perdida na minha lembrança e os tempos que eu tocava uma guitarra...

E você é o tipo de cigarra, que canta na chuva...





Moça deixe que eu ligue meu olhar em você
Você é mesmo uma cigana bonita
Mochileira deite comigo esta noite
Conte alguma boa e velha história
De umas noites de mágica em Machu Pichu
E uns dias dourados na Califórnia
O encanto se foi, mas você diz acreditar
No bem e na revolução, no amor, no pé na estrada, no zen
Sua vida é um trem indo embora
Trens, estradas, cidades que a mim já não empolgam meu bem
A minha alma adoece, no Rio ou no Nepal o meu mal
Nenhuma certeza, seu mal é certeza total
Dança mochileira que eu toco a guitarra
Dança mochileira e aquece a minha alma
Mochileira deite comigo esta noite
Conte alguma boa e velha história
De umas noites de mágica em Machu Pichu
E uns dias dourados na Califórnia
Você tem o dom de viver em qualquer lugar
Mesmo quando o medo vem e uma noite nos Andes é fria
Mas o frio, ele é fácil de espantar
E os deuses sabem que a estrada ainda é uma farra e depois
O trovão não assusta alguém com essa barra de ser
Do tipo de cigarra que canta na chuva
Dança mochileira e aquece a minha alma
Dança mochileira que eu toco a guitarra
Mochileira deite comigo esta noite
Conte alguma boa e velha história
De umas noites de mágica em Machu Pichu
E uns dias dourados na Califórnia
E os deuses sabem que a estrada ainda é uma farra e depois
O trovão não assusta alguém com essa barra de ser
Do tipo de cigarra que canta na chuva
Dança mochileira e aquece a minha alma
Dança mochileira que eu toco a guitarra


UM OTIMO FINAL DE SEMANA A TODOS

PLEONASMO...

Segurança, essa palavra que nos é cada vez mais rara, em todos os sentidos, em todas as situações, e cada vez mais necessária, segurança quando nos referimos à relacionamentos então, nem se fala, pois como todo ser humano independente de sexo, mesmo algumas mulheres achando que sou machista, radical, digo que também procuro essa tal segurança, como um gato que procura colo, mesmo a mulherada que me chama de um monte de sinônimos legais. Positivo? Antes de me julgarem como representante cara de pau da classe cafajeste masculina, vou fazer MINHAS EXIGÊNCIAS, quero alguém do poder judiciário presente, a rede globo e um carro blindado, caso for condenado por esse texto, pois sei que tudo que disser será usado contra eu e não contra mim... MIM NÃO É TARZAN!!! VOU CHAMAR ALGUÉM PARA ME AJUDAR...CHATINHAS DE PLANTÃO...HAHAHAHAHA POSITIVOOOOOOOO!!!!!!!

Bem , se vier no pacote de segurança combo, segurança, acompanhada de muito tesão, cumplicidade e sinceridade, seria maravilha, a junção perfeita de uma poesia de Vinicius com uma música de Pixinguinha, sem pleonasmos tipo sexo com amor, estar junto é estar compromissado, dormir juntos é ter algo mais que uma noite de sexo, sair juntos e sempre juntos. Não entendeu? Quer que eu desenhe? O que queremos, nós homens, em algum momento da vida, é ter um pouco de sossego, uma garota legal, leve, tarada, parceira, sem sustos, sem neuras, digo neura de neurótica, porque problemas, todos nós temos, eu você até o Tom Cruise.

Sexo casual, é bom, com amor, é sonho de consumo tanto pra mulheres quanto pra homens, então sexo bom é sexo com tesão, com pegada e criatividade não concordam? O lance do depois vai depender de como você se porta e nós homens recebemos a mensagem. Ai meu Deus tá maluco??? A parada é a seguinte, acabou minha paciência:

Cansei de ser o cara inteligente, boa praça, e tentar entender coisas que não tem lógica.

Seria bom se eu pudesse dar um tiro em cada relacionamento desagradável como um erro de concordância de gênero, tipo e grau. E até dois tiros em relacionamentos pleonásticos como se fosse uma morte súbita ou algo que não aconteceu. Tolerância zero com a futilidade, o povo sem noção, a celebração no NO SENSE, como se fosse algo cult.

Sacanagem vocês devem estar pensando. E o Neo-romantismo, as vezes ácido que eu me propus a falar e que divertiu muita gente com situações cotidianas. Hoje ele foi momentaneamente pro pau de arara, virou Pleonasmo assim como sair pra fora, subir pra cima, morenas com cabelo loiro, hemorragias com sangue e mulheres burras. Me desculpem as burras eu sempre falo que inteligência é essencial e beleza fundamental. Positivo?

E CADÊ O ROMANTISMO? Esta agonizante de atenção, um pouco de carinho feminino, com aquela pitada de sensualidade escondida e um bom cheiro de café na cama em um dia frio. Alguém se habilita? Sem pleonasmos por favor, muito menos plurais metafônicos ou discordâncias verbais.

O dia que chorei...feito mulherzinha

Sabe aquela garota que reduz seu stress como se fosse um relaxante muscular pra cavalo? Sabe aquele abraço que é capaz de enguiçar uma carreta? Sabe ter a sua mão subitamente pega entre as pequenas e alvas mãos dela? Sabe passar o dia só pensando besteira e rindo a toa? Sabe acordar babando agarrado com um travesseiro sentindo o cheiro dela em mistura de ressaca pura com idéias indecente? Tudo isso já estava embalado na mochila dela se confundindo com maquiagem, sutiãs meia taça e fios dentais, junto com aquelas calças jeans surradas que ela usava.

Pra mim, o aviso foi dado de supetão, literalmente com as calças na mão: "Hoje, às 22 horas embarco para o Japão", para não dar chance de me refazer do susto e sair correndo como fosse o Forrest Gump. E o que tem de tão romântico pegar uma avenida rumo ao aeroporto de Campo Grande, tentando convencer alguém a não ir para o Japão? Que cargas d´agua me levariam deter alguém que sempre esteve empoeirada na minha estande, como lembranças de uma adolescência perdida? Nada. Correr atrás de uma garota que nunca levei a sério, nem por algum momento patético sequer, tipo água de salsicha, que não serve pra nada e os neurônios queimando no cérebro.

Mas, sabe aquela garota que deixa as coisas bonitas lindas? E quem avisa muda onze horas antes de zarpar sem uma pontinha de "só você pode me fazer ficar"? Antes de imaginar o kit "olhos amendoados verde-água, sorriso perdido e charme mestiço " maravilhando o Castelo de Nagoya ou fazendo cartão postal do Monte Fuji com neve e o mar logo abaixo, bebi água da salsicha. Ninguém foge pra Tókyo sem antes me ouvir.

Deveria usar os 30 kilômetros de linha reta até a pista de vôo, compondo frases que não soassem canalhas demais ou ensaiadas, e com um pouco de nexo, suficientes para fazê-la ficar, ou pelo menos escolher um destino que vista o frio de sua ausência de romance, tipo Nova Iorque, Londres, Paris, Rio de Janeiro ou até a Serra Gaúcha. Sim, se despedir de alguém que foi pra Serra Gaúcha é mais chique que chorar um amor recém descoberto, cujo norte é Tókyo.

Espera aí, eu disse "chorar um amor"? Deixa eu consertar esse lapso de linguagem, não era exatamente amor. Se você brinca com sua língua em cantos inusitados da boca dela durante trinta minutos sem pensar abrir os olhos e só para quando ambos começam a rir desenfreadamente ao som do melacueca "Oceano" do Maurício Manieri no meio do bar é amizade, não amor. Quando roubam sua moto em frente ao caixa eletrônico e você liga pra ela ao invés de seu irmão mais velho ou melhor amigo, é cumplicidade, não amor. Vai dizer que é amor acordar primeiro para apenas não perder o momento em que uma mulher travessa e enfezada tem o rosto de njoa, babando na barra do lençol? Pois eu discordo.

Obstruí a fuga já no estacionamento do embarque. A mala cor de rosa não me enganava. Mulher que é mulher não viaja só de malinha cor de rosa, mochila Nike e necessaire Dolce & Gabbana na mão. Mas ela não era "mulher que é mulher", ela era mais que isso tudo...

- "Já fiz meu check-in. O que você tá fazendo aqui? Nandayoooo....Hayako...Soltou em um japonês quase vociferal, quase me acertando com uma espada. Você tem dez minutos para esfregar a verdade na minha cara e me fazer entender de uma vez por todas que minha viagem é você, que teu lugar é no meu abraço e seu mundinho vai além do centro de minhas coxas. Afinal, estarei pela primeira vez longe do roçar dos teus dedos na minha pele, do fundir do castanho dos teus olhos com o verde dos meus. Mas do canto mais nobre do teu coração sempre estive pra lá de Tókyo".

Se despediu com um beijo morno em meus lábios imóveis, desprovidos de contestação, ou qualquer reação verdadeiramente carinhosa de afeto, e um abraço distante de tudo que me lembrava. No caminho de volta, precisei dispersar aquele cheiro que ela tem de sol quando acorda e de flor quando ri, que revela uma fragrância de canela doce com aniz e esmurra meu maxilar perguntando por onde andei enquanto ela queria tudo e mais um pouco de mim, e eu a esquecendo nas minhas lembranças empoeiradas.

Abri totalmente os vidros do carro enquanto ouvia uma música dolorida qualquer que se apresentava no rádio, enquanto meus olhos marejavam. O fiz sem lembrar que - assim como o cabelo comprido dela - o ar da rua também exalava brisa de terra molhada depois de uma chuva. Foi então que chorei, como uma criança que se vê sozinha no escuro, feito mulherzinha.

Créditos CCE - Adaptação: Dill

O que nós preferimos? Românticas ou Safadas?

"A questão é difícil. Mas a resposta, em compensação, também é.

Outro dia aconteceu uma coisa que me deixou besta. E olha que eu achava que eu não me surpreendia com mais nada nesse mundo sem porteira. Eu descobri através de algumas amigas e colegas que uma espécie que eu podia jurar em extinção está vivinha da silva. Não, não! Não estou falando da arara-azul do Pantanal, nem da ariranha-marrom, nem da Mulher Gato e muito menos Amélia, aquela que era mulher de verdade. Eu estou falando é da Mulher Romântica - a enigmática MR. Pois é, descobri que esse ser não habita só os imaginários masculinos nem os  filmes de canais a cabo nem aqueles fimes melosos da Sandra Bullock.. Ela é real! Tão real quanto a subida do dólar.

Como descobri? Por acaso, na cagada, como toda grande descoberta.

Tempos atrás escrevi que a Mulher Romântica estava em extinção, junto com o mico-leão-dourado. Recebi uma porrada de e-mails, twitadas, comentários de Mulheres Românticas autênticas dizendo que estavam longe de se considerar extintas. Então, um momento: se existe tanta Mulher Romântica no mercado, por que é que nós homens, (e eu também) vivemos reclamando que não tem mais MR na praça? Resolvi investigar e descobri coisas absolutamente incríveis...

SERÁ QUE OS HOMENS QUEREM MESMO AS MULHERES ROMÂNTICAS?

Como a faixa etária é muito variada, resolvi pesquisar entre homens de 20, 30 e 40, o que eles pensam das Mulheres Românticas.

* Para os homens de 20, a Mulher Romântica é aquele garota atenciosa, quase menina que gosta de ouvir pouco e falar pra carái, e as vezes, fala coisas bonitas, legais, que faz surpresas, que manda presentinhos e tá descobrindo o que é bom...

* Para o homens de 30, ela é carinhosa... tá bom, carente, louca pra fazer um filho contigo, lembra as datas importantes, faz mimos, é chegadinha a um clichê, tipo, meu ursinho, pandinha, bebê, e outras coisas que te matam de vergonha perto dos amigos, liga pra saber você tá bem e costuma largar a calcinha no box do teu banheiro, pra marcar território, depois da transa.

* Para os homens de 40, ela é mais sensível que presta atenção na companhia, não é agressiva e se entrega à relação. Ela não tem vergonha de mostrar o seu lado masculino (uia!) que é independente,  e que vai a luta, troca pneu, arruma a cerca elétrica e pouco pensa em seus sentimentos e fraquezas, mas adora um bom vinho ao som de Tom Jobim.

"Nossa! Quantas qualidades tem uma MR!", disse eu. E continuei: "E por que vocês não estão com uma Mulher Romântica?" (boa pergunta).

Aí veio a unânime revelação: segundo eles, a MR é "previsível", "sem criatividade", "meio morninha", "mais frágil", "menos fogosa", menos gostosa, que perde o tesão depois da primeira trepada, chegando a ser confundido com "a boazinha" quase sua irmã (considerada uma "nheca" pelos homens). Foi então que eu descobri que a Romântica, na realidade, é uma espécie de mulher ideal na teoria, boa pra casar (Affff eu hein????) mas não na prática. Coitada!

 - Bem, se não são as Românticas que nós queremos, devem ser as Safadas!"

"POR QUE AS SAFADAS SÃO TÃO IRRESISTÍVEIS?

Resolvi mudar o foco e perguntar para os amigos e mulheres sobre as Safadas. Foi aí que eles e elas responderam:

* Para os caras de 20, Mulher Safada é aquela garota irresistível, gostosa, boa de papo, boa de cama, com quem todo cara quer botar a mão e outras partes, dependente de atenção o tempo todo, senão tú leva um par de chifre...

* Para os caras de 30, ela é irresistível, não dá a mínima (mas eles, e ainda assim acham o máximo!), é feminina ao extremo, sexy, atualizada com as tendências, criativa na cama, e fora dela, pois inventa mil desculpas pra poder negar que pegou teu primo, teu amelhor amigo... independente ou nem tanto,  se fosse homem seria um fodão (se é que você me entende, saco roxo...).

* Para os caras de 40, ela é muito irresistível, protetora, interessante, fogosa, divertida, cheirosa e faz de tudo...tudo mesmo, até o canguru perneta ao som do funk do jeremias muito louco...

- "CARÁLEOS!", pensei eu, "Encontrei a resposta! Encontrei! Então, é por isso que prefererimos as Safadas! Que nada... Descobri que a Safada é boa mesmo na fantasia. Na realidade, ela é um desastre: "cínica", "galinha", "duas-caras", "destrutiva", "vingativa", "areia movediça", "sereia" (puxa a gente pro fundo), "imatura" e "fast-food" (come a gente e se manda). "Afffff! Que meninas terríveis", pensei. E resolvi procurar as tais Safadas pra ver o outro lado da moeda. (Post ético e objetivo nunca despreza o outro lado - ops!)Gostaram né?

Bem, elas se desculpam como podem - dizendo que são Ex-Românticas incompreendidas, chifradas, que viraram Safadas frias e sanguinolentas que passam o rodo mesmo, para poder esquecer um grande amor e se divertir,por que a culpa foi de um homem qualquer que jurou mundos e fundos, comeu e a largou na rua da amargura, apaixonada ou que, de fato, não são Safadas, só estão procurando o homem certo, e enquanto isso, dão por puro esporte, pra preencher o álbum de figurinhas dos jogadores da copa. Por isso pulam de galho em galho. Outras confessam que dizem aquelas coisas maravilhosas para nós homens porque, na hora, elas realmente sentem aquilo. Mas depois, sei lá, passa, como aquela cólica antes da TPM.  Ainda não satisfeito, fui conversar com uma Ex-Safada profissional, (uma TUTA) Stéfanny Brazil (Professora de Poli Dance e Pompoarismo). E fui obrigado a ouvir que a Mulher Safada é irresistível porque diz e faz o que o homem quer ouvir e que façam, ou seja, massageia o nosso ego (e outras partes mais...). Também pega o HOMEM como ele quer ser pego e maltrata-o como se ele fosse o último da espécie, porque ele simplesmente quer ser maltratado. Por tudo isso, essa espécie é invencível no vale-tudo contra a Romântica, nocaute antes de subir no ringue. Uma vez que se tenha experimentado uma Safada, você jamais se acostumará com uma Romântica, ou uma Amélia. Stéfanny Brazil também diz que a Safada é como vírus: só ataca homens imaturos, inseguros como tamanho do seu proprio pênis, frágeis, instáveis e com baixa auto-estima e as vezes com ejaculação precoce. Putaquéoparéo de novo! Que merda! Bom, então espera aí! Se não é as Românticas nem as Safadas, quem os homens querem: O Elo Perdido?"

"TCHARAMMMM: EIS A RESPOSTA

Juntando aqui, virando ali e revirando acolá, descobri que eles (nós) querem(os) e a Mulher-Gostosona-Tudo-de-Bom. Tipo mulher-melancia, mulher-moranguinho, e outras mulheres-frutas por aí.  Essa espécie raríssima é uma mistura do Romântica, tipo as mocinhas das novelas da Vênus Platinada com as Safadas (mulheres-frutas) e um tempero de Carnaval, tipo, Juliana Paes, Luiza Brunet ou a ultima namorada do cantor Belo em trajes mínimos. Ou seja: ela é gostosona, gosta de jantar você à luz de velas, não é jantar com você, seu leso hahahahahaha, seja no banco de trás do carro em plena hora do rush ou no escurinho do cinema, tanto faz, manda cartões criativos com propostas pra lá de indecentes, não tem vergonha de dizer "Eu te amo", com a maior cara de pau, e te olha nos olhos como se quisesse ler a alma e o saldo da tua conta corrente e cartões de crédito. E à noite, meu amigo, à noite ela diz besteira no teu ouvido, te lambe, e  sabe que quando você diz "Não quero, to cansadão" e porque você ta fazendo corpo mole, aí ela faz você querer tudo e mais um pouco em cima de um salto alto vermelho e um shortinho jeans com aquela camiseta amarrada com um nó, te pega com jeito, faz um joguinho pra nunca estar muito disponível e ao mesmo tempo estar (nem desapercebido como a Safada) e te deixa com aquela cara de paisagem "Foi bom pra mim, foi bom pra mim!"

Enfim, é o que Buda chamaria de Caminho do Meio, e eu de Missão Impossível. Resuminho geral: a Mulher-Gostosona-Tudo-de-Bom é uma mistura de Anna Hickman e com a Priscilla do BBB, as irmãs gêmeas do nado sincronizado, com a Juliana Paes. Deve ser por isso que voce passou para a história da literatura como homem mais feliz do mundo."

Fácil, né? Agora sim seremos felizes para sempre em nossos relacionamentos! Ironias e brincadeiras à parte, é este o espírito deste blog que tenta mostrar e ajudar voce a achar essa Mulher-Gostosona-Tudo-De-Bom, e vocês mulheres, a serem essa mulher que tanto queremos e sonhamos. Como diria o sábio, profeta, vidente e por poucas e raras vezes sóbrio Toninho da Lua: "Há um dia de ganhar, há um dia de perder, o mundo dá voltas, dá voltas".

DUAS MULHERES E EU...

Quanto mais eu tento conhecer a fundo a alma das mulheres,que é meu foco de estudos à alguns anos, menos eu entendo seu raciocínio, as vezes (i)lógico e pouco ortodoxo de seus ¨modus operanti¨. Muitas coisas que as mulheres fazem, tem um típico e peculiar jeitinho que só elas a sua maneira conseguem fazer e nos deixar reflexivos por alguns dias.

Algum tempo atrás, conversava com alguns amigos numa mesa de bar, sobre isso, entender a alma feminina, é como acertar os números da mega-sena três sorteios seguidos, uma probabilidade ínfima, isso tudo regado com muita vodka com gelo e redbull, numa sexta dessas, comuns por aqui, muita gente num boteco, happy-hour, calor, gente interessante pra começar mais um fim de semana na caçada, e observando as indas e vindas das moças enfiadas em suas calças jeans hermeticamente fechadas e blusas mínimas, sempre em duplas, olha lá...poutzzzz pelo menos 2 palmos de bunda, perfeita...Tá bom, nem tanto assim, mas interessante. Vamos lá então, aquela conversa borracha pelos goles de vodka e observações afiadas de um cara antenado ...Isso vai ser bacana...

Conheci a Paulinha*, nesse bar mandando aquele papo bem nada-a-ver, tipo, nunca te vi por aqui,(na maior cara de pau), e observei que você está com a galera do futebol...Ela respondeu com u m sonoro sim e um olhar de soslaio mostrando um sorrisinho sacana...Colou...Ihhh!!! Me dei bem...Olhei para os meus amigos e eles, pedindo a trigésima quarta dose de vodka, nem aí pra mim. Percebi aquele sotaque bem típico paulistano, que acho lindo, aliás toda mulher tem seus encantos e Paulinha* tinha, quando puxava o érre tentando ser mais carioca que paulista. Jornalista, com um jeito diferenciado, bicho solto, logo afinamos a sintonia... Cara, posso dizer, não era uma Carolina Dieckman, mas batia um bolão, melhor que os caras do futebol que ela tava acompanhando. Logo chegou Juliana, uma garota que sempre via por ali e eu quase comia ela com os olhos, mas ainda não conhecia, mas tinha a ficha dela completa, advogada, sem namorado, cabelão show, a pele alva como a branca de neve, nossa um sonho de consumo, e pra minha felicidade, amiga da Paulinha....Tava rindo à toa, duas gatas, comigo na mesa, e eu, tinha que acelerar...

Oi...te vejo sempre aqui, você não é Fulano? Aquela voz rouca desembaraçada igual locutora de fm, e com minha ficha corrida decorada pronta pra uma acareação, me quebrou nas pernas como uma voadora dada por um cara que tomou uma caneta e um lençol um atrás do outro no futebol, F-U-D-E-U!!! Bem o jeito era deixar rolar, e agora, a loira, ou a morena??

Paulinha tinha um jeitão, bicho solto, tentando disfarçar por baixo daquela calça saruel dois números maior , uma bata de hippie e rasteirinha, mas um corpo e mentes perversos, tipo filme de terror, uma sedução quase terrorista, e eu com meus olhos, esses meus olhos sacanas, como se tivessem um sensor de movimento focados naqueles seios duros, sem nada lhes apertando ou segurando, e Juliana, a advogada gostosona que a meses eu vinha sonhando, coisas pra lá de quentes e eróticas nas minhas noites de insônia.

Putaquéoparéo!!! É hoje!!!Pensei...Ai veio a primeira porrada bem na boca do estomago, sem aviso, diretaço...E logo da guria bicho solto com os peitos perversos...Euuuu menina...Detesto homem bagunceiro que coça o saco (porra?!? Tá com ciúmes porque eu faço cafuné nele mais do que em você baby?) que arrota e solta flautulências (peido entendeu?) , homem só serve pra uma noite, e quando arrumar um, vou tirar o couro dele, quero liberdade, e eu mudo, todo ouvinte tentando me recuperar daquele golpe baixo logo no início do primeiro round. Logo ouço a sinistra voz rouca da Juliana: Ah, isso é normal vem no pacote, homem é tudo igual só muda o endereço e a forma de usar. Me animei em pensamento, essa é a nora que minha velha mãe queria, e eu mais ainda, pensando que tinha acabado a acareação inicial e eu no meio dessas duas gatas, finalmente ia me dar bem e com a Jú.

Essa advogata gostosa, tava me dando bola pensei...É hoje, ai disse com toda minha educação e paciência para impressionar a Juliana; Pô Paulinha você ta sendo radical, só porque seu namorado fazia isso? Qual é seu problema cara? Se abre comigo? Pior besteira da minha vida, a mulher bicho solto, papo solto, começou um monólogo sinistro, reclamação de procon mesmo, contra toda a machaiada de plantão que passou pela cama dela, tipo o outro era grande mas só subia uma vez, sicrano, mó pinto mucho, o modelinho, ihh meio gay, beltrano, ah beltrano era bom bonito gostoso mas foi embora não sei porque? (Anotei pra procurar no dicionário uma palavra pra isso) chato pra carái, e passou um filme na minha cabeça, ja tinha ouvido aquilo algumas vezes, aliás muitas vezes...tá bom com todas as mulheres da minha vida, blá, blá blá...

A Juliana calada, só ouvindo a conversa como eu, e eu ainda pensando, qual o problema dessa mulher?? Foi quando de novo sem avisar a Juliana me solta essa; gata é por isso que sou lésbica, homem é tudo igual como te disse, olhou pra Paulinha levantou e tascou-lhe um beijo de língua cinematográfico, nocaute técnico ainda no primeiro round.

Foi ai que achei o termo no dicionário, PLEONASMO = TERMO REDUNDANTE ou palavra repetida diversas vezes para reforçar uma idéia = MULHER CHATA, isso só pode ser sina...